3:00 AM

Tal vez al redactar intento huir de todo, de los cigarros, del alcohol, de lo sublime que es la noche, de lo parcial que somos, del desequilibrio en nuestras miradas y en el ruido de la música, ya, sin sonido. La difonia y el insulto de una noche no tan paralela a las demás.

Son las tres de la mañana y llueve, no estoy con una casaca apropiada pero no me importa mucho, sigo caminando. Esa voz, esa maldita voz de nuevo me llama, no hago caso. Sigo mi instinto, el instinto de la madrugada.
Los cigarros se acaban como arena en mis manos, pero ... ¿qué importa?
Es increíble, esta sonando una de billy idol, una suave, algo que la noche requiere.
Mis amigas me dejaron, se fueron, se largaron. Es increíble, pero cierto.

Son las tres de la mañana y mis pupilas dilatadas me dicen, que regrese al bar negro. Ellos están, siempre están, y estarán... No puedo contener. Los cigarrillos ya se acabaron.
Son las tres de la mañana y ningún carro por la ciudad, solo unas chicas que me miran, las miro, las miro...
Y ellos, siempre ellos.

Son las tres de la mañana y no me acuerdo de nada. No quiero recordar, el miedo me rodea.
Son las tres de la mañana y tengo que regresar pero el ruido, ahora, me retiene.
Son las tres de la mañana y no quiero recordar.